FICHA POLICIAL

Nombre: El Corte Inglés

Fecha de Nacimiento: 1935

Volumen de negocio: 15.855,16 millones de euros.

Capo en funciones: Isidoro Álvarez

Hobbie: Recibir premios y galardones

Cargos: Perseguir de manera sistemática la creación de sindicatos de base. Reprimir y despedir a trabajadores por el hecho de estar sindicados. Denigrar a la mujer limitando su ascenso en la jerarquía interna del grupo. Pagar a la mujer cantidades vergonzosamente inferiores a las de un hombre por el mismo trabajo. Emplear mano de obra semi esclava en países tercermundistas. Fomentar la anorexia.

Nuestro adorado Corte Inglés, el prototipo de empresa próspera española, la mayor cadena de almacenes de España, siempre tiene lo que buscas: Ropa, complementos, calzado, deporte, menaje, electrónica, hogar, bricolaje, comida, una escapada a las Bahamas a través de su agencia de viajes, entradas para el concierto de Edurne, cafetería, servicio integral de bodas, hasta una inmobiliaria, no podían quedarse atrás en estos tiempos que corren de pelotazo y cultura del ladrillo. Todo ello con la garantía y la calidad de una firma con más de 60 años de experiencia.

Tenemos que remontarnos a tiempos de la II República Española, al año 1935 para que César Areces Rodríguez abriera la primera tienda, convirtiéndose en el fundador de la firma, mudando a sociedad limitada en el año 1940 y a sociedad anónima en 1952. Tras su muerte en 1966, su sobrino Ramón Areres, hasta la fecha director general, se convierte en presidente y en el mayor accionista de la empresa. La versión oficial de El Corte inglés elude la existencia de César Areces y sostiene que la firma surgió de una pequeña tienda especializada en confección de ropa infantil abierta por el sobrino Ramón en el año 1934. Hay que cuidar la imagen ya sabéis; yo me hice a mí mismo, empecé de la nada, desde cero… etc. Cuando falleció el (tras el marketing) «hombre hecho a sí mismo» en 1989, ocupó su lugar al frente de la firma Isidoro Álvarez, que pronto se convirtió en uno de los hombres más poderosos e influyentes de España. La empresa es pionera en España al copiar el modelo sajón de Store en los que las ventas se producen por diferentes departamentos especializados. La empresa cuenta con 61 centros comerciales, de los cuales 59 se encuentran en España y 2 en el vecino Portugal. A su vez, cuenta con 32 hipermercados de su filial Hipercord (el Corte Inglés de los pobres) sin olvidar los emergentes y recientes establecimientos Opencor (141) abiertos cerca de 20 horas todos los días del año, incluyendo festivos. En el año 2005 el volumen de negocio alcanzó 15.855,16 millones de euros, un 8,5% más que en 2004, lo que deja el capital social del grupo en 459,816 millones de euros. En resumidas cuentas parece un buen negocio, se podría afirmar que no les va mal la cosa.

Lo único que me gusta de comprar en El Corte Inglés es que tengas o no razón basta levantar un poco la voz para tener en cuestión de décimas de segundo, a alguno de sus perfumados y acicalados dependientes lamiendo el suelo que tú pisas, es verdaderamente espectacular. Cuando tenía 15 años me dedicaba a comprar cintas de música en la pirámide de Nuevo Centro para aparecer al día siguiente tras haber pirateado su contenido y devolverla, evidentemente el envoltorio había sido abierto y no podías cambiarla a no ser que estuviera defectuosa pero eh! esto es El Corte Inglés, con levantar la voz y montar un poco de número me dejaban cambiarla… ¡por otra distinta! Son capaces de darte el producto gratis si te callas y te vas, lo único que tenía que hacer era vestirme de niño bien y repeinarme. Para la firma la imagen y el cliente lo es todo. ¿Cómo se consigue eso? Quiero decir, como se hace para estar en posesión de casi 500 millones de euros y permitirse el lujo de que los clientes insulten a tus empleados y éstos prácticamente se limiten a besarles el culo. En serio ¿cual es el secreto? ¿Hay alguna fórmula mágica?

Es un buen comienzo prohibir a tus trabajadores estar sindicados como sucede en la prestigiosa y a partir de este párrafo, delincuente firma española conocida como El Corte Inglés. Así sucede, no puedes estar sindicado si trabajas en el Cortijo, perdón Corte Inglés. Me explico, aunque pueda parecer contradictorio, el 95% de los trabajadores de la firma están sindicados, en los sindicatos amarillos creados por la propia empresa, Fetico, FAGSA… a los que te afilias al firmar el contrato, más te vale, viene a decir la recomendación por parte de la empresa. No deja de ser curioso que en estos tiempos que corren en los que la afiliación sindical cae en picado, prácticamente toda la plantilla de la empresa se encuentre sindicada. ¿Cómo lo consiguen? Al más puro estilo franquista mediante su sindicato vertical en el que todos los trabajadores eran afiliados a la fuerza. Los afiliados a CC.OO son perseguidos, según un presidente de un comité de empresa regional del que obviamente eludiré dar su nombre y apellidos: «En el momento en que la empresa descubre que un grupo de trabajadores se está organizando en torno a los sindicatos de clase, inician una campaña de presión, amenazas más o menos veladas, traslados a los peores departamentos con los peores horarios, etc. y al final si todo esto no ha sido suficiente para doblegar al trabajador optan por el despido. Para hacer efectivo el despido tiene montada una red basada en el clientelismo (los pelotas) a través de la cual siempre cuentan con alguien dispuesto a corroborar las supuestas faltas del trabajador (llegar tarde, haber tenido en una bronca con un cliente, faltar al respeto a un jefe, etc). La empresa no escatima esfuerzos para mantener esta situación: ha creado sus propios sindicatos (Fetico, etc.), que son una parte más de la empresa y siempre dispuestos a firmar los convenios que hagan falta, avalados por la propia empresa. Toda la estructura sindical está en la estructura de la dirección de personal de El Corte Inglés». Pero vayamos por partes, sé que la integridad y honradez del hombre (o grupo empresarial) que se hizo a sí mismo se tambalean. Ya empezaron las rebajas en El Corte Inglés:

Según cálculos de CC OO, el salario base se ha reducido entre un 30 y un 40% desde que se implantaron las nuevas categorías profesionales en 1997. Con este atraco quizá paguen el jornal de las caras famosas que fomentan su primavera o rebajas, Sharon Stone o Nicole Kidman entre otras. En las rebajas actuales, agosto de 2007, están los deficientes mentales de la repulsiva serie Cámara café.

Tras la revisión de 90 nóminas de un centro madrileño, se comprobó que el salario medio de un vendedor era hasta 500 euros superior al de una vendedora. Una política integradora que bueno, discrimina un poco a la mujer pero eso vendrá más adelante.

La empresa llegó a pagar millones de pesetas por el despido de una encargada afiliada a CC OO, cuatro veces más de lo que le correspondía por ley. Tal es el pavor que siente la firma a verdaderos sindicalistas de base, sólo faltaba un viaje a República Dominicana pero venga, vete como sea.

La participación en las elecciones sindicales cuando sólo se presentan FASGA y FETICO se reduce hasta el 53% de votos válidos (descontados nulos y abstenciones). Tras mucho esfuerzo, presiones y despidos, los sindicatos de base se van haciendo un hueco muy poco a poco, pese a todo, los sindicatos creados al servicio de la empresa continúan monopolizando la actividad sindical.

El escándalo saltó a la luz tras una denuncia de UGT en el centro princesa que la firma tiene en Madrid. La empresa se vio obligada a enseñar todas las nóminas de los trabajadores que habían ejercido su derecho a la representación sindical (en CCOO y UGT no en el oficial) entre el año 1978 y el 2005. Las técnicas delictivas saltaron a la palestra; en los últimos 5 años la pérdida de poder adquisitivo se había reducido más de un 10%, con subidas anuales de un mísero 1%, obviamente muy por debajo de la subida anual de los precios. Para los esbirros afiliados a los sindicatos amarillos la cosa cambia ligeramente, la subida era de un 30%. Los representantes de CC.OO llevan años denunciando esta persecución sindical, principal factor que produce las enormes desigualdades salariales entre la plantilla pese a realizar el mismo trabajo. La ley ya ha tomado cartas en el asunto, en el año 2003, la magistrada Nieves Buisan condenó a la empresa por discriminación salarial hacia 15 representantes de CC.OO y UGT del centro Preciados en Madrid. Años antes en 1994, la misma juez decretó que una práctica habitual en la empresa es establecer subidas salariales individuales, extraconvenio y con criterios que ni se pactan colectivamente ni se hacen públicos. Este sistema feudal e individualista es especialmente depredador con las mujeres, el último caso se dio en Valladolid: Tras una Inspección de Trabajo (veis, si se hacen dan fruto) se dictaminó una “infracción muy grave” por discriminación salarial hacia sus empleadas, la investigación concluyó con el siguiente y terrible diagnóstico: por ser mujer se cobraba entre un 39% y un 45% menos de jornal que un hombre en concepto de “complemento personal”. El complemento personal puede alcanzar un 20% del salario total. Nadie sabe qué es el complemento personal. Afirma un militante de CC.OO y vendedor más de 30 años en el centro Preciados de Madrid. Según el convenio, el misterioso «complemento personal» se realiza de forma arbitraria y obedece a las características personales del trabajador. Lo que quiere decir que los verdaderos come culos verán recompensadas sus succiones y lametazos a la directiva. Esto nos lleva a que, para ascender en la empresa tendrán muy presente tu militancia sindical, así como la disponibilidad horaria o la movilidad geográfica que la directiva te exija. En este aspecto la mujer vuelve a ser discriminada: su maternidad y mayor responsabilidad familiar son una carga desde el punto de vista de dedicación a la “casa”, que es como llaman los directivos a la empresa. Algo que rebosa un arcaico machismo impropio de una firma con ese volumen de ventas. Según el diario El economista, en centros donde las mujeres suponen el 65% de la plantilla, su presencia entre los puestos de mando se queda en el 15%. Tras las denuncias presentadas por CC.OO y UGT “la casa” se puso manos a la obra, por supuesto a través de sus sindicatos amarillos oficiales FAGSA y Fetico.

Los abusos son de tal envergadura, que Isidoro Álvarez el capitán del barco, recibió una misiva por parte de Jan Furstenborg, Jefe de UNI-Comercio, la federación de sindicatos de comercio más grande del mundo (sindicatos europeos). La carta decía que El Corte Inglés podría tener que vérselas con la Organización Internacional del Trabajo, con la Comisión Europea y con el Gobierno Español, si no abandona sus prácticas sistemáticas de represión sindical. Pese a ello, el citado Isidoro, presidente de los grandes almacenes, fue galardonado recientemente con La Medalla de Oro del Mérito en el Trabajo. El propio Jesús Caldera, ministro de asuntos sociales, afirmó que, éste galardón tiene como objeto premiar y destacar el mérito de una conducta socialmente útil y ejemplar. Necesito ir al váter, en serio, discúlpenme un segundo… Ya está, como nuevo. Mejor escribir con las manos manchadas de mierda que de sangre ¿verdad? La sangre de las jóvenes marroquíes que confeccionan las prendas que tan eficientemente se encarga de vender el señor Isidoro a lo largo y ancho de la península. La sangre de los temerarios trabajadores de un centro Corte Inglés de Málaga que fueron salvajemente reprimidos mientras se manifestaban reivindicando sus pisoteados derechos. La represión no fue llevada a cabo por agentes antidisturbios de la policía nacional sino por sus propios compañeros de trabajo: agentes de seguridad del mismo centro. El Cortijo no necesita policía, tiene la suya propia. Por otra parte demuestra que un tipo con uniforme y esposas no es un compañero sino un cabrón con porra. El episodio se saldó con varios hospitalizados.

Si todavía tienen dudas respecto a si la gillipollez inunda cada rincón de este país, analicen el siguiente panorama: el presidente de una empresa condenada en varias ocasiones por su política destinada a la represión sindical y la discriminación sexual y que además fabrica parte de sus líneas de ropa en condiciones esclavistas e insalubres, sea el norte de África o Suramérica, es condecorado con una medalla al mérito en el trabajo, probablemente el mayor y mejor galardón que pueda recibir una persona o grupo empresarial en este país. A su vez la recibe de un ministro socialista que afirma que la merece por su “labor social ejemplarizante”. La vuelta de tuerca y el más difícil todavía lo encontramos cuando el premiado empresario se permite la desfachatez de agradecer el premio de la siguiente manera y cito textualmente: “más del 62% de nuestros trabajadores son mujeres, favoreciendo el empleo femenino.” [www.cotizalia.com 11/07/07] A lo que en mi opinión debería haber añadido algo en la línea de: bueno, les pagamos menos, a veces hasta 500 euros menos que a un hombre pero todos sabemos que la mujer se preña y ello supone un serio obstáculo para alcanzar los objetivos. Por supuesto que no es el único premio que ha recibido, está en posesión de «Ejecutivo del año», «Premio Juan Lladó», «Medalla de Oro de La Comunidad de Madrid», «Mejor Empresario del año», «Medalla de Honor de la Villa de París» y así un largísimo etcétera. Sólo le falta ser portada de la revista Time y un retrato de Andy Wharhol. Obviamente a la hora de otorgar esos premios lo único que se tiene en cuenta y se valora es la cifra de beneficios y el volumen de negocio, la forma en que consigas esas enormes e insultantes cantidades de dinero carece del menor valor, la ética para los filósofos. Apuesto en que en las reuniones de la junta directiva, brindan y ríen mostrando unos afilados colmillos, mientras tanto, el reluciente cristal del abominable rascacielos no les devuelve la imagen. Un millón más… Ja! Ja! Ja! Ja!

Ya hemos visto y probado (hay sentencias en juzgados) las técnicas mafiosas y delictivas de este poderoso DELINQUENTE pero la cosa no termina ahí, el Cortijo apunta alto, muy alto: Intermond Oxfam ha incluido a la firma en la lista de líneas de ropa que aprietan y fomentan la anorexia entre las adolescentes, a través de los productos de sus tiendas de ropa como son Sprinfield, Fórmula Joven, Pedro del Hierro y otras, denunciando además, las condiciones esclavistas en que son confeccionadas estas prendas en talleres de la muerte en Marruecos o Suramérica, largas y duras jornadas, sueldos míseros, nula seguridad e higiene y por supuesto sin posibilidad al pataleo porque es sencillo imaginar lo que sucede en estos macabros talleres de confección en Marruecos, cuando vemos como se persigue el sindicalismo en la península. Un modelo ejemplar, según nuestro ministro de asuntos sociales.

Si te preguntas por qué no te habías enterado de todo lo arriba expuesto la respuesta es bien sencilla. Sé que resulta fuerte que la prestigiosa firma española sea condenada por discriminación sexual y persecución sindical y no encontremos la menor reseña en los medios de comunicación. Lo más irónico es que El Cortijo, ocupa el número 1 del ránking de buena imagen corporativa entre las 50 principales empresas españolas, es desternillante pero tiene una llana explicación. El fenómeno se conoce como «El miedo al Corte Inglés», me explico, en las facultades de periodismo y comunicación audiovisual ya es muy célebre la clase en la que te hablan del «miedo editorial al Corte Inglés». La cosa es simple, la firma es el tercer mayor anunciante de España. Una hoja entera de publicidad en los diarios El País o El Mundo cuesta miles de euros, esto indiscutiblemente provoca que ningún medio de comunicación denuncie la cadena de abusos y despropósitos que la empresa realiza de forma constante para así, no perder, los apetitosos ingresos que recibe si la empresa se anuncia. No sólo sucede en la prensa, infinidad de espacios televisivos son patrocinados por La primavera en El Corte Inglés o su Semana de oro. En televisión el pago por anunciarse se multiplica cuatro o cinco veces más que en prensa escrita. Es obvio que si la semana fantástica patrocina el espacio meteorológico de las noticias de Antena 3, no va a aparecer Matías Prats contándonos que el prestigioso Corte Inglés ha sido condenado por discriminación sexual o sindical. Por un lado ilustra el carácter totalitario del Cortijo, por otro demuestra la obvia y recalcitrante manipulación a la que nos someten los mass media, dejando en evidencia su nula independencia.

Como en Internet da igual que pagues o no, el sindicato UGT ha puesto en marcha un bombardeo masivo para denunciar las tropelías de la prestigiosa firma y así, la opinión pública conozca y sepa de estos condenados delincuentes. Recordemos el daño que la red ha hecho a corporaciones como el gigante deportivo Nike o la multinacional Ikea. Basta con poner las palabras El+Corte+Inglés+sindicato para que aparezcan infinidad de páginas en las que se denuncian los abusos, las persecuciones, las sentencias judiciales, etc.

Obviamente la mejor y más eficiente forma de frenar los pies a estos depredadores sin escrúpulos es el boicot, sencillamente no volver a comprar allí jamás. Yo llevo años haciéndolo, la última vez que entré fue con un amigo una gélida tarde de invierno en el Corte Inglés de Valladolid, más que nada porque llevábamos varias horas de viaje sin pisar un retrete y pensamos que no encontraríamos mejor forma de saludar a la firma que dejándole sendos regalitos, un verdadero placer, lo único que es gratis junto con las sonrisas de lata de los expoliados vendedores. En el Cortijo no encontraras productos que no puedas comprar en otro establecimiento, no venden la luna a plazos te lo aseguro, además si comparas los precios con otros establecimientos y tiendas, son escandalosamente altos. Es de lo más estándar descubrir el mismo pantalón o zapatillas 10 o 15 euros más barato en cualquier otro centro o establecimiento, haz la prueba es verdaderamente alucinante. El Corte Inglés no vende productos vende una imagen de marca, un modelo de trato feudal en el que cliente es el señor y el vendedor el vasallo. Sucede que el marketing es tan salvaje y tan continuado, -estamos hablando de décadas- que hay gente (gilipollas) que piensa que el mismo pantalón Levis 501 es más bueno si lo vende El Corte Inglés. Podré cambiarlo dicen algunos. Una pregunta ¿puedes decirme una sola tienda que venda las marcas que habitualmente vende el Cortijo (Nike, Levis, Lacoste…) en la que no te devuelvan el dinero o te cambien la prenda? Ninguna pero resulta que durante años te han machacado con la idea de que El Corte Inglés tiene la mejor política de cambios del universo, no la mejor, prácticamente la misma, el cambio o la devolución del dinero, la que impera en casi cualquier gran superficie en cualquier país desarrollado. Lo único verdaderamente diferenciador de El Corte Inglés es tener la garantía y la seguridad de una firma, especialmente dotada para la explotación laboral hacia sus trabajadores.

Tribulaciones

Sé que la espera ha sido larga. Sé que muchos se habrán abandonado a la bebida y las drogas duras y otras habrán intentado quitarse la vida mediante románticos y cinematográficos modos, dejando notas al pie de la bañera, lanzándose desde el último piso de la torre de Francia, preguntándose por qué en el blog de las ovejas no aparecían nuevos artículos. Primero de todo, mis más profundas disculpas por este parón creativo, han sido tantos y tan espectaculares los hechos en los que me he visto inmerso las últimas semanas que necesitaba organizar mis ideas. Siendo sincero necesitaba organizar mi vida, laboralmente, ideológicamente y por supuesto sentimentalmente. Necesitaba purgar todos mis demonios interiores, todos mis miedos y fobias, formatear el disco duro, como dirían los jóvenes. Y me permito la frivolidad porque ayer lunes cumplí 29 años, me gusta, es un número impar y probablemente augure buenas nuevas para este año que en breve dará comienzo.

Parte del parón se debe a que me tiré dos semanas entregando curriculums en los lugares más insospechados que podáis imaginar; desde tiendas Sprinfield a mi odiado Corte Inglés, de restaurantes para nuevos ricos con decoración vanguardista a tiendas de juguetes. No os alarméis si una tarde en el centro, comprando los reyes a vuestro sobrino repelente y embrutecido, me veis sin patillas, sin pendiente y con acento de la discoteca La Indiana, explicándole a una Maruja que el nuevo Tamagochi hace diarrea y se pone azul si visita dos veces en la misma semana un Burguer King.

Debo mencionar también mi entregada y pasional presencia en la manifestación del 24 N en Madrid en protesta por el vil asesinato del joven antifascista Carlos Palomino en Madrid a manos de un neo nazi militar de profesión, para que luego digan que el ejército ha cambiado, que ya no es lo que era… Apuntar que aunque los medios afirmaran sin sonrojo que se trataba de 300 jóvenes, puedo jurar que no había menos de 4000 personas, pese a que se declaró ilegal por parte de la Delegación de Gobierno. Uno viene de Valencia, feudo popular donde la extrema derecha nazi organiza manifestaciones a sus anchas y claro, llegas a Madrid y ves a la gente enfrentándose a las fuerzas de orden público, destrozando cajeros automáticos y gritando hasta desgañitarse y uno se siente poco menos que basura provinciana. Hubo momentos verdaderamente electrizantes, me quedo cuando se formó el cordón humano frente a los antidisturbios para proteger la colocación de una placa conmemorativa en frente de la estación de metro de Legazpi, lugar donde fue acuchillado nuestro hermano y compañero. También quiero hacer saber a tod@s l@as antifascistas, anarquistas, comunistas, okupas y antisistema varios presentes en la mani, que aunque lo pudiera parecer, NO SOY UN SECRETA. Infinidad de gente sospechó de mí, va en serio y lo reitero y matizo, no soy un secreta, lo último que haría en esta vida es opositar a policía nacional, créanme. Hay que estar hecho de otra pasta para aporrear a trabajadores que piden pan para sus hijos. Regresé a Valencia con la pierna enyesada, muletas y complejo de Cojo Manteca pero con el corazón lleno de sensaciones y ánimos renovados. Habiendo conocido a gente maravillosa, comprometida, que no te juzga por lo que tienes, gente que discrepa, que cuestiona, que no te hace parecer un bicho raro por hablar siempre de política e intentar cambiar un poco las cosas.

Si alguien os dice o se rumorea por la red que arrojé botellas a las fuerzas de orden público en la plaza Embajadores no hagáis caso, sólo es la prensa rosa del rap. Fue graciosísimo cuando en los alrededores de Atocha y antes de arrancar la manifestación, un eficiente antidisturbios me retuvo para cachearme, no sé si en busca de tornillos o bombas incendiarias o es que sencillamente le apetecía tocarme el culo. Cuando comprobó mi DNI y me preguntó literalmente ¿qué cojones haces aquí siendo de Valencia? me entraron ganas de contestarle si está prohibido viajar pero pensándolo dos veces le dije que soy músico y esta noche toco aquí en Madrid. Me miró de arriba a abajo y la famosa gabardina con la que luego los manifestantes me tomarían por un secreta infiltrado, me salvó de represalias mayores, menos mal que no me registró la cartera, se hubiera topado con el logo del PCE que anida en su interior. El resto ya es historia viva en nuestros corazones.

Otro de los motivos que produjeron el parón creativo ha sido el abandono que he sufrido por parte de hasta la fecha, mi abnegada y sufrida pareja. Enumeraría los motivos que alegó para abandonarme después de casi tres años pero amenazó con denunciarme en un tribunal si su nombre o el de sus amigas (las intelectuales) aparecían en mi blog o en una letra del grupo. Ya duermo con un ojo abierto todas las noches por si una mañana el señor Grande Marlaska se despierta con ganas de procesar a algún grupo de extrema izquierda por injurias a La Corona o apología del terrorismo, por lo que no me apetece tener que vérmelas con la justicia por partida doble. Por otra parte aprovecho la oportunidad que me brinda la red y este Blog para informar a las posibles lectoras femeninas del mismo: vuelvo a estar soltero y sin el menor de los compromisos, no prometo la luna ni cenas a orillas del Sena. Chicas VIP abstenerse, gracias. Y ya está aquí la Navidad, no me preguntéis por qué pero por estas fechas me pongo de un tristón… quizá de ver como en tan señaladas fechas las hordas enfurecidas del PP llaman traidor a Zapatero y maricón al concejal Pedro Cerolo en la concentración de repulsa de ayer por el asesinato del guardia civil a manos de ETA. Es curioso, ni el PP ni el PSOE participaron en ninguna manifestación por el asesinato del joven de 16 años Carlos Palomino, pudiera parecer que tu vida vale más si llevas un uniforme pero no me hagáis mucho caso, esta semana estalló un artefacto casero en la sede de Esquerra Republicana en Valencia y no ha salido en ningún telediario, ni si quiera avisaron a la policía por lo que podían haber cometido una verdadera masacre. Por supuesto no ha habido concentraciones de repulsa en la puerta de ayuntamientos de toda España, parece que si las bombas las pone la extrema derecha se corre un tupido velo… No sé a vosotr@s compañer@s pero me da la sensación que nuestra vida vale menos viendo la cobertura mediática que se da en distintos ámbitos. ¿Por qué una pintada en la sede del PP en San Sebastián abre todos los telediarios y la colocación de un artefacto casero (con clavos y piezas metálicas) en la sede de Ezquerra Republicana ni si quiera se menciona? Está claro ¿no? La vida de la gente de izquierdas vale menos, somos muchos, no ocupamos cargos importantes, no cotizamos en bolsa, no tenemos cientos de personas en nómina… es por ello que si desaparecemos el sistema apenas se resiente. Es lógico que ni el PP ni el PSOE se dignaran a condenar la muerte de un joven de 16 años, era un rojo, él se lo buscó. En cambio sí han perdido su trasero en concentrarse y condenar enérgicamente el asesinato del también joven guardia civil, hasta Zapatero ha interrumpido su agenda para ir a visitar a los padres del muchacho cruelmente tiroteado por la espalda en el país galo. Lo dicho, para recibir la solidaridad de las instituciones si mueres asesinado, debes portar uniforme y pistola reglamentaria, algo que ilustra la calidad humana del mundo en el que vivimos.

¿Os imagináis qué repercusión mediática hubiera tenido que un jarrai apuñalara el corazón de un joven de 16 años de la AVT produciéndole la muerte? No, mejor no imaginárselo. Y pese a todo, Carlos no estuvo solo, miles de valientes tomaron las calles de Madrid para darle un último adiós y para recordarle a las podridas y corruptas instituciones, para recordarle a las fuerzas represoras y a los viandantes curioso que nos llaman escoria entre dientes, que la lucha continúa, que no vamos con machetes de caza a las manifestaciones como hacen los simpatizantes de ciertos partidos misteriosamente no ilegalizados como Democracia Nacional, que no llevamos pistola, ni bates de béisbol, ni odiamos al diferente, ni nos creemos especiales por haber nacido en España, es algo fortuito, ni pensamos que la vida de algunos vale más que la de otros, sobretodo para recordarle a los supuestos demócratas y corruptores del estado de derecho que nuestras únicas armas son nuestras manos desnudas y la palabra.

Carlos compañero y hermano, nosotros no olvidamos.

Gilipollas y Macroeconomía

Lo has oído millones de veces, conoces la arenga de sobra. Se lo escuchaste a tu jefe, a tu suegro, quizá fue tu abuelo. El vomitivo, repugnante y conocido discurso del hombre hecho a sí mismo: «Yo empecé desde cero, sin ayuda de nadie y con tremendo sacrificio e indescriptibles esfuerzos conseguí abrirme camino hasta llegar a donde he llegado. Cuando todos terminaban su jornada laboral y escapaban sin mayor preocupación, yo debía quedarme hasta las tantas para revisar los albaranes, las nóminas, los pedidos… velando siempre por que el barco fuera a buen puerto. De forma honrada, desde abajo y con ayuda de Dios, ahora tengo una empresa con 10 trabajadores y 5 furgonetas propias, mis hijas van a un buen colegio, tengo dos pisos y un chalet con piscina.»

La versión ibérica y cañí del sueño americano tiene muchas caras pero el anterior ejemplo bien podría ser válido. La verdad, este tipo de individuos me produce convulsiones y dilatación de las pupilas. Me entran ganas de darle unas monedas por respirar su mismo aire o como diezmo por usar su piscina. Lo peor son los nuevos ricos, el espectáculo es grotesco. Suelta el discurso ataviado con una camisa chillona, evidentemente con los tres últimos botones desabrochados para que todo el mundo pueda ver ese cordón de oro del grosor de una salchicha adornado con la cabeza de un cristo del tamaño de una pelota de tenis. Entran ganas de gritarle que con tanto dinero bien podría pagarse un asesor de imagen pero rechazas la idea porque sabes que sería inútil, sólo sabe escucharse a sí mismo, es su hobbie favorito. Créanme, sé de lo que hablo, he trabajado a sueldo para la pequeña y mediana empresa durante muchos años. Mi jefe seguía las normas; vivía en un chalet en las afueras con piscina, llevaba a sus hijos a un colegio privado, conducía un Audi, esnifaba cocaína, se iba de putas, su salón era presidido por un enorme mosaico de azulejos que formaban la senyera, era forofo del Valencia C.F. y por supuesto en el jardín de su casa podías encontrar enanos de porcelana, lo de los enanos es sin lugar a dudas lo más lo más terrible. Una tarde camino de su chalet, un compañero me decía que, ¿qué te apuestas a que tiene enanos en el jardín? como el encargado de la peli Full Monty. Efectivamente, tuvimos que aguantar estoicamente las carcajadas cuando al entrar en el jardín vimos esparcidos estratégicamente varios enanos de porcelana que parecían haberse escapado del cuento de Blancanieves. No sabía apenas escribir ni hablar sin dar patadas al diccionario pero gracias a todo tipo de chanchullos, triquiñuelas y despropósitos como era robarnos los puentes o no pagarnos la hora extra que hacíamos todos los días del año por la cara, podía permitirse el Audi, la piscina y las putas. Evidentemente más de la mitad de sus ingresos provenían del dinero negro, indiscutiblemente el verdadero motor de la economía española.

El sueño español existe, es una realidad tangible. Cómo explicar si no, el ascenso vertiginoso al mundo de las finanzas corporativas de verdaderos analfabetos integrales como mi jefe, Jesús Gil o recientemente Paco el pocero, pocero porque empezó limpiando alcantarillas. No es malicia ni falacia, este señor afirma que apenas sabe leer y escribir, algo que no le ha impedido convertirse en una de las mayores fortunas de España, su yate es más grande que el de S.M. el Rey Don Juan Carlos.

Obviamente el paternal y efectista discurso del luchador y sobre todo el «honrado» hombre hecho a sí mismo, queda en entredicho si por casualidad conoces la otra cara de la moneda. En la mayoría de los casos, esa supuesta integridad, rectitud y honradez se va al traste cuando hablas con cualquiera de sus trabajadores asalariados: «menudo cabrón, me echó por pedirle que nos pagara las horas extras», «no paga los desplazamientos ni las dietas», o el legendario «a la becaria la tiene de esclava». Es obvio que las únicas maneras de hacerse millonario de forma honrada es que te toque la lotería, hacerte actor de éxito, deportista de élite (siempre que sea tenis, fútbol o golf) pues un verano estuve descargando y montando escenarios con el poseedor del vigente record de España de 60 metros valla pero la noche y el rock n rol llevaron su vida por otros derroteros. También puedes hacerte escritor, científico o prestigioso cirujano, cantante de boleros, compositor de sonatas y óperas, pintor… Todos ellos oficios o formas de hacerse millonario sin que a primera vista encontremos infracciones de tipo moral o sobre todo de carácter legal o judicial. Si los futbolistas ganan auténticas barbaridades puedes no ir a los campos, cambiar el canal cuando aparezca un partido en la tele o montar una organización para alertar a las masas del peligroso riesgo de alienación y aborregamiento que provoca el fútbol en el individuo pero ni te roban, ni te explotan, ni pisotean tu dignidad como ser humano, algo verdaderamente a la orden del día en el tenebroso y sombrío universo de la empresa privada. De hecho apuesto aquí y ahora, a que nadie es capaz de presentarme una empresa que gane más de un millón de euros al año y que no viole de forma sistemática los derechos de sus trabajadores, en la mayoría de los casos si los trabajadores callan, es obviamente por mantener su puesto de trabajo, conscientes de que otro más necesitado en la cola del paro, acudirá en su lugar tras un breve chasquido del jefe. Que para llegar a millonario es necesario carecer de ningún tipo de escrúpulos, es lo que demostraré de forma objetiva a lo largo de este capítulo. No llegaré a la conclusión basándome en la teoría marxista del robo que sufre el trabajador (plusvalía) por su trabajo no retribuido. Tampoco lanzaré diatribas románticas llenas de utopía en las que pedir el cese de la explotación del hombre por el hombre. Partiré de la base de que el ser humano en general es gilipollas y como tal da por hecho que tiene que haber explotados y explotadores, que los dueños de los medios de producción no trabajan pero al haber invertido el capital pueden permitírselo, que para la empresa privada lo primero y más importante siempre son los beneficios, por supuesto dentro de los parámetros que marca la ley. Agarrándome a esos parámetros legales, es decir el artículo 38 de nuestra constitución en el que se reconoce la libre empresa en el marco de la economía de mercado y agarrándome también a la Ley del Estatuto de los Trabajadores, pondremos en evidencia las prácticas delictivas de las más importantes e influyentes empresas españolas, muchas de ellas consideradas modelos de estudio en la facultad de económicas o aparentes ejemplos de verdadera tenacidad y astucia empresarial y financiera. La cosa se comprueba de una manera bien sencilla, únicamente debes tener el convenio en la mano y preguntarle al trabajador si se cumple, es lo que he hecho.

La verdad sea dicha, en este país estamos acostumbrados a ver como auténticos mitos y modelos empresariales se hunden por su propio peso, o por su propio robo mejor dicho. Mientras escribo estas líneas el prototipo de ejecutivo por excelencia, el anteriormente laureado y admirado, ahora delincuente Mario Conde, continúa entre rejas en la prisión de Alcalá Meco. Dios ¡este señor daba conferencias en las universidades y asesoraba muy caros másters de económicas! Espero que durantes sus clases no impartiera métodos y técnicas para sustraer dinero ajeno y eludir a la Hacienda Pública porque entonces tendríamos un serio problema en estos años venideros, cuando los antiguos alumnos, ahora convertidos en engominados trepas, ocupen inexorablemente puestos de dirección financiera.

Otro delincuente antaño ilustre y respetado economista es Mariano Rubio, ex gobernador del banco de España, célebre por su atraco bolígrafo en mano en el caso Ibercorp, perdón por lo de atraco, lo correcto es malversación o apropiación indebida, los ricos no atracan sólo malversan. Lamentablemente la ley actúa únicamente cuando el atracado es el propio Estado o la Hacienda Pública, los constantes atracos y robos que sufren los trabajadores por parte de las empresas cuestan más de demostrar y las instituciones apenas toman cartas en el asunto al tratarse de cifras completamente ridículas comparadas con los desfalcos de estos chorizos corporativos, de hecho el número de Inspectores de Trabajo también es completamente ridículo si lo comparamos con el de Inspectores de Hacienda. Comisiones Obreras pide triplicar el número de Inspectores de Trabajo para llegar a la media europea y así quizá, evitar alguna de las 15.000 muertes anuales provocadas por enfermedades relacionadas con el trabajo que se producen en este país. Pese a que estamos en posesión del índice más alto de siniestralidad de toda la Unión Europea, los (tenues) esfuerzos, se centran en cazar al que estafa un millón de euros, no al que no paga las horas extras a sus trabajadores o no cumple las normas de seguridad e higiene. Puede parecer increíble pero la siniestralidad no es que se reduzca, es que ha aumentado un 90% en los últimos 10 años. 1.352 trabajadores fallecieron en el año 2006 por culpa de accidentes laborales, es decir, 3,7 trabajadores por día, te puede tocar a ti mañana, el porcentaje es escandalosamente alto. Lo que nos conduce a pensar que para las instituciones, importa más cazar a un yupi con cuentas en Zurich que a un empresario responsable de la muerte directa de trabajadores. Aunque pueda parecer vil y macabro, las muertes flexibilizan el mercado laboral, se han convertido en un elemento más, necesario y habitual como las subcontratas, la temporalidad o los materiales baratos, igual de imprescindibles que la inflación o el paro, una elevada tasa de siniestralidad es básica para el buen funcionamiento del engranaje capitalista. Huelga recordar que la mayoría de estas muertes son evitables, provocadas en casi su totalidad por precarias y obsoletas medidas de seguridad y las escasísimas inspecciones de trabajo que se realizan. Lo que voy a narrar puede parecer humor negro o sencillamente pura desfachatez pero en mis más de cinco años como instalador de gas y calefacción (trabajábamos mucho en obras) únicamente una sola vez, conseguí ver a un inspector de trabajo, ese funcionario misterioso (por sus pocas apariciones) que no debéis confundir con el especialista en riesgos laborales contratado por la propia empresa y sin la más mínima capacidad para sancionar, ¡¡si está en nómina!! Es el asesor de la empresa que las instituciones obligan a contratar por ley, una clara maniobra para privatizar la seguridad e higiene en el trabajo, genial.

Está muy bien que el gobierno incremente el número de Inspectores de Hacienda, a fin de evitar escándalos como la operación malaya o similares, tan propios en nuestro país de pandereta y charanga. De la misma manera, instaría al señor Zapatero, al que por cierto le recuerdo que una de las palabras que aparece en las siglas de su partido es Obrero, a que hiciera caso a las centrales sindicales y triplicara el número de Inspectores de Trabajo. Sé que triplicar puede sonar pedir el cielo ZP pero tan sólo sería equipararnos a la media europea. Sé que eres un europeista convencido como bien nos demostraste durante la invasión de Irak, por ello estoy seguro de que tras mi petición intentarás emular a tus colegas germanos y franceses en lo referente a la eficiencia y el número de Inspectores de Trabajo. Estar en posesión de un Miró en el baño es ciertamente grotesco, nuestro número de muertos en accidentes laborales, es verdaderamente un crimen.

Sea un yupi estafador, sea un nuevo rico explotador perteneciente a la mediana empresa o sea un gobierno socialista que permite un índice de siniestralidad tan terrorífico, los escrúpulos brillan por su ausencia. También hago un especial llamamiento por si algún Inspector de Trabajo está leyendo estas líneas, sé que es duro, sé que no puedes estar en todas partes, sé de sobra que te gustaría tener más compañeros de tu categoría profesional, que te sientes muy solo pero si algún día encuentras un hueco, ruego que te pases a hacer una visita por alguna de las empresas que vienen a continuación y a las que me gusta llamar por su nombre y apellidos: delincuentes, lejos de formalismos y cortesías vanas, lo siento, quizá fueron aquellos años a pie de obra. Quizá no desfalquen millones de euros a la Hacienda Pública (de momento) pero el desfalco se produce con sus trabajadores, constantes víctimas de la codicia desmesurada de sus jefes, verdaderos depredadores carentes de moral que jamás tienen suficiente, violadores perpetuos de la Ley del Estatuto de los Trabajadores, además de diferentes artículos de La Constitución referentes a la libertad individual. Hienas al acecho del dinero, la plata, la guita, el money, la panoja… Comienzo con mi particular lista de forajidos:

FICHA POLICIAL

Nombre: Inditex

Fecha de Nacimiento: 1975

Volumen de negocio: 2.039 millones €

Capo en funciones: Amancio Ortega

Hobbies: el trabajo, la hípica

Cargos: Contratación de mano de obra semi esclava en países tercermundistas. Trabajo infantil. Incitación a la anorexia. Explotación de sus esculturales dependientas a las que se hace trabajar hasta 15 horas seguidas. Red de talleres textiles por toda la geografía gallega en condiciones propias del siglo XIX.

La falda color beige

Mónica acaba de cumplir dieciocho años, está feliz, exultante. Esta noche ha quedado con sus amigas y compañeros de instituto para celebrarlo en una conocida zona de copas de Valencia. Vendrá ese chico que tanto le gusta y quizá esta noche se decida a dar el paso. Ahora se encuentra con su madre en el interior de un probador, ésta no mamá, tráeme una talla menos. En el interior del probador encontramos a los típicos novios percha, cargados de decenas de prendas, saberse rodeados de chicas desnudas les pone nerviosos y no saben hacia donde mirar por lo que se miran el uno al otro con una media sonrisa cómplice. La madre de Mónica también va cargada de prendas arriba y abajo, piensa que cuando ella era joven no teníamos tanto donde elegir ni las chicas de diecisiete años se vestían tan provocativas. Los tiempos cambian muy deprisa, quizá demasiado deprisa. Mónica se decide por una falda tal vez demasiado corta a juicio de su madre y por un suéter beige a juego. ¿No es monísimo? Mientras hacen cola para pagar, la música sigue sonando estruendosa, acelerada. A su madre le duelen los pies después de tantas horas recorriendo el centro comercial arriba y abajo pero tendrá que esperar un poco más, la cola para pagar en caja es de titánicas dimensiones. Muchas gracias mamá. Mónica ya está en la cena con sus amigas y amigos de clase, el chico que le gusta no le quita el ojo, el idota nunca me había mirado así, será la falda. Después de 5 canciones de moda y tres chupitos que le supieron a matarratas, Mónica se funde en un beso largo y profundo con el chico que tanto le gusta y le ha invitado a dos de los tres chupitos. La vida puede ser maravillosa; Zara es la amiga que nunca falla.

Julia lleva siete horas sin poder sentarse, le duele la cabeza pero más le duelen los pies. En realidad lo que más le duele es la perpetua sonrisa de lata que debe durar todo el día. Su hermano, un hippie universitario, le dice que está prohibido estar tantas horas seguidas atendiendo, que tiene derecho a un descanso por ley. Sí claro, díselo a la encargada. La universidad. ¿Por qué razón dejó el instituto y no hizo la selectividad? Al principio eso del dinero estaba bien; ropita, caprichos, alguna rayita de coca… Un grupo de chicos sonríe como orangutanes mientras Julia dobla prendas. Babosos de mierda…. Al principio le hacía sentir bien pero ahora no lo soporta. Julia mira el reloj, la música sigue sonando precipitada y estruendosa. Oye, sácame una talla menos. Rápido, la sonrisa de lata: en seguida, un momento. Entra en el almacén. Le gustaría que ardiera, llegar mañana y que todo hubiera sido devorado por las llamas hasta convertirse en un amasijo de escombros y humo. Aprovecha para sentarse unos segundos, consciente de lo que ocurriría si la pillara la encargada. Que se joda, pa la mierda que me pagan… La universidad… quizá no es demasiado tarde. Julia vuelve a reconstruir su tantas veces practicada sonrisa de cartón piedra: aquí tienes. Julia sigue doblando faldas color beige. Lleva 8 horas y media sin descansar ni comer. El ambiente está cargado, sus pies ya no lo aguantan más. Julia vuelve a mirar el reloj. El maquillaje le pesa kilos. Julia le dice a Mónica que la falda beige le queda muy mona, nos las están quitando de las manos, por supuesto sin perder la sonrisa de lata. Por fin dan las diez. Cuando desaparece la masa el ambiente se torna más respirable. Ahora debe recogerlo todo y dejarlo listo para mañana, es domingo pero ahora los centros comerciales abren muchos domingos al año, la brutal competencia capitalista le dice su hermano el hippie universitario. Julia no sabe nada de competencia y capitalismo, lo que sabe es que esta noche va a agarrar una cogorza monumental, celebra su dieciocho cumpleaños. Mañana entra a las tres de la tarde y seguro que tiene resaca pero ahora prefiere no pensar en ello. Las amigas la esperan en el bar donde han reservado mesa para diez. Seguro que lo pasamos genial o quizá no. Quizá sea más de lo mismo, emborracharse, contar las anécdotas de siempre y aguantar a los babosos habituales. El año que viene se va a operar las tetas, lleva año y medio ahorrando para ello. Bien que me lo he currao. Las luces en Zara se apagan. Julia tiene sino una vida, toda una noche por delante. Es que vas a unos sitios… le dice su hermano. Mañana será otro día.

Sur de Tánger, Marruecos. Tres días antes:

Yasmina se ha levantado a las cinco y media, el día da sus primeros pasos. Yasmina debe recorrer cerca de cuatro kilómetros a pie para llegar al taller textil donde trabaja. El techo bajo no supera el metro noventa, la sensación claustrofóbica es asfixiante. Sentada frente a su máquina de coser piensa que Dios la ha castigado por darle un marido que no la quiere. Se fue de casa, abandonándola a ella y a su hijita de año y medio, ahora en casa de unos tíos. A su derecha se amontonan montones de tela color beige. La faja apretada alivia muy ligeramente su constante dolor de espalda, son demasiadas horas seguidas sentada. Yasmina pide permiso para ir al lavado, tiene la regla. En el interior del insalubre retrete se baja las bragas manchadas y se cambian el pañal, en Marruecos no hay tampones ni compresas, no para chicas como Yasmina. Se sienta de nuevo frente a la máquina y cose, es algo mecánico, podría hacerlo con los ojos vendados. Mira de reojo al joven que viene y va cargado con fardos de tela. Yasmina se siente muy sucia, su marido hace un año que se fue y alguna noche se toca en la oscuridad de su dormitorio. Se siente culpable a los ojos de Dios. Yasmina sigue cosiendo. Sueña con una vida distinta en un país lejano donde haga frío, donde las chicas se pinten la cara. Sus dos hermanos mayores cruzaron el estrecho. Yasmina sigue cosiendo. Vuelve a mirar al joven apuesto que trae y se lleva los fardos de ropa. Sabe que es inútil, fue repudiada por su marido, sabe que está condenada, que no hay nada que hacer, sólo seguir cosiendo. No seas tonta, quita esas ideas de tu cabeza. Oscurece, el día llega a su fin, lo sabe porque su espalda no lo soporta más. Cose su última falda. Se pregunta cómo será la chica que la lleve puesta, seguro que le queda muy bien, seguro que parece una princesa. De regreso a casa Yasmina recuerda de repente que hoy es su cumpleaños, su dieciocho cumpleaños, piensa ingenua, que si las faldas pudieran llorar, el estrecho entero estaría desbordado.

Este fiel reflejo del actual sistema globalizador/capitalista que hace babear a los más duchos pensadores y firmes defensores del neoliberalismo más depredador, no pretende sacar los colores ni dejar en evidencia al señor Amancio Ortega. Este señor presume de haber forjado su imperio a base de comprobar in situ, el funcionamiento de sus tiendas y fábricas. Cuenta la leyenda que el propio Amancio pasea de incógnito entre sus establecimientos para tenerlo todo atado y bien atado por lo que seguro que sabe que muchas de sus dependientas hacen jornadas laborales propias de la Inglaterra del siglo XVIII. Recientemente aparecía en El País un artículo en el que se narraba cómo este septiembre, Marta Ortega, hija del magnate, pasará a ser una anónima empleada en alguna de las 445 tiendas Berska, conocida marca del imperio Inditex. Atenderá al público, doblará prendas, controlará pedidos… Así, a pie de obra, comenzará la formación y el aprendizaje que durará años, con el evidente objetivo de tomar en un futuro el relevo de su padre al mando del imperio. El anuncio se hacía en la fiesta en la que Marta, en compañía de sus compañeros de clase (algunos de ellos hijos de notables hombres de negocios coruñeses) celebraba su dieciocho cumpleaños.

Querido Amancio, esto no es un ataque a tu persona ni a tu multinacional, se trata sólo de un sabio consejo con el que ayudarte a perpetuar la continuidad del imperio: Si de verdad quieres que Martita conozca los entresijos y funcionamiento de la firma verdaderamente desde el peldaño más bajo, deberías ponerla a trabajar en alguna de tus fábricas en Marruecos o Suramérica, ésas en las que se pide permiso para ir al lavabo y se cose sentada durante horas en condiciones insalubres por un sueldo con el que Martita no podría comprarse unas braguitas de encaje, las que probablemente usa cuando practica la hípica, su deporte favorito. Corres el riesgo de que la gente se enterara de que es la hija del jefe y descargara sobre ella toda la ira que profesan hacia ti y ya sabes como se las gastan en estos países tercermundistas, están un poco por civilizar. Quizá empresas como la tuya son las que les impiden civilizarse. Pero bueno, la continuidad de un imperio bien vale correr algunos riesgos ¿no? Así que sin más demora, ruego que saques a Martita de la tienda Berska donde trabaja sin descanso rodeada de música hortera y aire acondicionado y la reubiques en Tánger delante de la máquina de coser para que de esta forma conozca en carne propia, la naturaleza e idiosincrasia de imperios como el tuyo.

La semana que viene El Corte Inglés... Saludos

Las 13 rosas ROJAS

Ruego y pido profundamente que a nadie se le ocurra la locura de ir a su centro comercial más cercano (ya no quedan cines) y pagar 6,50 eurazos por ver la última infamia del cine español: Las 13 rosas. Por dónde empezar.... Empezaré por el título ya que en el título comienza la manipulación. Aquellos que conozcan la historia o hayan leído el libro sabrán que no es Las 13 rosas sino Las 13 rosas rojas, rojas por comunistas no por otra cosa, algo que el torpe director (de entre otras EL OTRO LADO DE LA CAMA) olvida de manera desconcertante. Olvida también que las detienen por intentar organizar y reestructurar el PCE tras la guerra civil, circunstancia que el director elude mencionar, si uno no conoce la historia puede llegar a pensar que las encarcelan por guapas o algo así porque en ningún momento se pone de manifiesto la militancia comunista de las jóvenes (hay que tener en cuenta que vienen elecciones y la peli está financiada por TVE y Canal + grupo prisa y la cosa huele más a sociata que una cena de jubilados de mi pueblo). Mención a parte merecen los atropellos históricos, para empezar enrollan a Julia Conesa con un requeté fascista que lo pintan de buena persona, para no faltar a la verdad en un macarrón machista de bigote joseantoniano, un noviazgo poco probable además de históricamente falso. A otra de las rosas la ponen de novia de un combatiente del bando nacional, también falso. A otra, Pilar López de Ayala (lo único bueno de la peli es ella y eso que no sale desnuda) la pintan como una ultrareligiosa que sólo le falta hacer milagros o tener estigmas. Por lo demás, el elenco de actores y actrices son de segunda o tercera fila, una de las rosas aparece en la vanguardista y visionaria serie de Telecinco Escenas de matrimonio, sin comentarios. Cómo olvidar la aparición estelar del nuevo y patrio Lawrence Olivier: Fran Perea, sí, el mismo de la repulsiva y pegadiza canción "uno más uno son siete" y la nauseabunda serie familiar "Los Serrano", con una interpretación Sheaskperiana del más alto nivel, el oscar llama ineludiblemente a su puerta. La nota de humor negro la pone el cameo que se marca la intelectual de ojos díscolos y amiga de los niños, Leticia Sabater, la gente en el cine rompía a carcajadas cada vez que intervenía y abría la boca. Era tremendamente paradójico, mientras el film intentaba mostrar la crueldad de una prisión (Leticia interpreta a una carcelera) el público se partía el pecho como si de una cinta del genial Woody Allen se tratara. Una burla tremenda e hiriente me parece el papel de Carmen Castro, la jefa funcionaria de la prisión de mujeres, interpretada por una inexpresiva Goya Toledo. Nos la pintan como funcionaria sensible y buena que incluso llora cuando las llevan a fusilar. En palabras del propio director: una exigencia del guión. Los que hayáis leído el libro sabréis que en realidad Carmen Castro fue una hija de la grandísima puta (y pido perdón a su mamá) sin escrúpulos que las torturaba y humillaba constantemente. La famosa cárcel de mujeres era dirigida por las monjas teresianas, la orden a la que pertenecía la sanguinaria Carmen Castro. Monjitas teresianas que desaparecen en el film, [re]convertidas a golpe de exigencias del guión en la sección femenina de Falange. Por lo visto mostrar los hechos tal y como sucediron, es decir monjitas con cofia torturando a presas, es demasiado fuerte para estos tiempos que corren de reconciliación de cartón piedra y curas de la guerra civil (únicamente los del bando nacional) beatificados masivamente en la Plaza de San Pedro ante cientos de banderas nacionales, compartiendo platea con banderas preconstitucionales y grupos de falangistas que no dudan en ondear también banderas con el yugo y las flechas como todos pudimos ver en la plaza del santo apóstol. Mención especial del jurado merece la cárcel, más que una cárcel de presas republicanas parece más bien un campamento de verano para boy-scouts, todas riendo y cantando, ingenuas, ajenas a la brutal realidad que las envuelve... Ésa realidad cruda y terrible flagrantemente escondida a lo largo del film: torturas, palizas, vejaciones y algo que por supuesto se pasa por el forro este cutre director; nada más entrar en prisión las rapaban a todas pero claro, ¿cómo va a rapar a sus 13 descafeinadas y glamourosas rosas de diseño? Tienen que estar todas monísimas... qué importa si tiramos por tierra el rigor histórico.... Es increible que la peli no consiga emocionarme lo más mínimo, un declarado marxista como servidor se queda más fresco que una rosa (y permitidme el símil) cuando las fusilan. Por mucha musiquita cargante que embafe la escena, continúo comiendo palomitas como si estuvieran cazando pájaros. En ningún momento se dice que sean comunitas de forma explícita, no actuan, no piensan, no son revolucionarias, no se aborda la peligrosísima clandestinidad de la dura posguerra... una burla a la verdad que las hace odiosas... Joder si parecen pijas, casi te alegras cuando las fusilan sólo porque se callen la boca... En realidad quieres que las fusilen pronto por una sencilla razón: deseas con toda tu alma que acabe de una vez la peli para salir huyendo del cine y contar a tus amistades que no cometan la atrocidad de venir a visionar de estreno esta patética y lamentable corrupción de los hechos. Me entraron unas ganas terribles de incendiar el cine, a ser posible con el director dentro de la sala amordazado y atado a una butaca pero por desgracia he dejado de fumar y carecía de un mechero con el cual llevar a cabo mi incendiaria acción de restitución a la memoria de las verdaderas 13 rosas Rojas Lo dicho, una verdadera infamia, lástima que una historia tan emotiva la haya cogido por banda un director tan mediocre, no me quiero imaginar el resultado final de la cinta si la hubiera dirigido un Vicente Aranda (Libertarias), un Carlos Saura o en definitiva un director con las agallas suficientes para mostrarnos la guerra civil tal y como sucedió (incluyendo las barbaridades cometidas por ambos bandos) y no como un cuento de Disney con niñas para las que eso de la guerra no iba con ellas, desvirtualizadas, arrancadas de su ideología, con glamourosas melenas dentro de una cárcel hacinada donde las chinches y los piojos eran moneda de cambio, enamoradas de fascistas "buenos" y con monjas torturadoras convertidas a funcionarias de gran corazón y sensibles. Si de verdad alguien está interesado en conocer de primera mano este cruel y nefasto episodio de la Guerra Civil, recomiendo primero de todo el libro, una rigurosa y laboriosa tarea de recopilación de datos y entrevistas con las verdaderas supervivientes, dentro de sus páginas descubriréis también que el jefe de los interrogatorios durante el proceso, era el conocido demócrata, Teniente Coronel Guitérrez Mellado, interpretado en la descafeinada cinta por un atractivo joven que le pega menos el papel de torturador fascista que a Gloria Fuertes. Para mostrar a Gutiérrez Mellado como un torturador (lo que realmente fue) y no como un demócrata hacen falta agallas, algo de lo que carece notablemente Martínez Lázaro. Recomiendo también un documental del mismo nombre que podéis encontrar en toda la red, en el que aparecen algunas de las supervivientes (que pasaron más de 20 años en la cárcel, algo que también elude el director) contando de primera mano las vejaciones y torturas sufridas y proclamando a los cuatro vientos su militancia comunista. Que te zurzan Martínez Lázaro, que te zurzan pero bien sociata, no te apropies de los muertos de los demás y dedícate a filmar comedietas para veinteañeros rezagados mentales en la línea de "El otro lado de la cama" que se te dan mucho mejor. Mentiroso, facineroso y sobre todo MANIPULADOR de la verdad. No sabes cuánto me alegro de que tu película no fuera elegida candidata a optar a los oscars como mejor película extranjera, lo hará El orfanato. Entre tanto, la Iglesia beatifica a mártires de un único bando y a fecha de hoy, todavía no ha perdido perdón por apoyar el golpe y la dictadura, no os alarméis, tampoco ha pedido perdón por su cómplice silencio y apoyo al Tercer Reich y al Holocausto en Alemania. De la temida Inquisición se retractó a principios de los noventa, poquito a poco. Quizá dentro de unos siglos lo haga, mientras llega ese momento, podemos ir buscando un lugar donde trasladar los restos del Carnicero y su camarada José Antonio, si la despolitización del Valle de los Caídos se hace una realidad, (incluyendo el voto del PP!!) el traslado se convierte en inevitable. Que lo metan en una cajita y se lo manden por correo a su bisnieta, la mediática y habitual de la prensa rosa, Carmen Martínez Bordiu. Acabo de ver el trailer de El Capitán Trueno, prevista para el verano de 2009, la cosa promete, ese sí que es un héroe español; noble, valiente y misericordioso con sus enemigos, muy lejos de figuras como el General Moscardó o el Capitán Alatriste. Santiago y cierra España. P.D. : El lector avispado se percatará de que en este artículo ha llegado la sangre al río y despido ira y rabia a borbotones, hasta he dicho un taco, algo impropio de mí y del blog en particular. El tema de la Guerra Civil, la impunidad y la memoria histórica es algo que me saca de mis casillas y me hace hervir la sangre. Que hierve todavía más tras descubrir la cara dura de algunos partidos políticos, sobre todo los llamados de izquierda. Memoria histórica sí, para restituir económicamente el patrimonio expropiado de forma ilegal al PSOE, al PCE, a ERC, a la CNT... Todos han perdido su trasero a la hora de poner la mano para recibir compensaciones económicas, me parece justo. Pero pierden toda la integridad al no poner tanto énfasis a la hora de reclamar justicia y sobre todo compensación económica para todos aquellos ciudadanos anónimos que vieron confiscadas sus propiedades y bienes patrimoniales por militar en ciertas corrientes ideológicas desacordes con el régimen imperante. Restitución económica sí, siempre y cuando sea de forma institucional, pero para aquellas personas anónimas que no lo perdieron todo, sino que se lo robaron todo, ni hablar. Lo que viene a demostrar el talante y la calaña propia de esos que dicen representarnos en las urnas. Ciudadanos anónimos como mi tía Carmen o mi abuela Encarna y sus hermanos, importantes dirigentes de la CNT en la época, expropiadas por la posguerra todas sus propiedades de familia en aras de la cruzada y el nuevo orden impuesto por los españoles de bien. El señor José Blanco olvida que las instituciones no deben estar por encima de las personas y que al igual que los partidos y sindicatos, aquellos ciudadanos expropiados y robados, también tienen derecho a compensación económica por los atropellos del régimen ¿o el régimen sólo atropella cuando a ustedes les interesa? Vergüenza debería daros, que una anciana como mi tía Carmen, expropiada su familia por el régimen, cobre 450 euros mensuales de pensión mínima pese haber pasado toda su santa vida fregando suelos, los suelos de los mismos que asesinaron a su madre en la cárcel del Paseo de la Pechina, los mismos que expropiaron sus inmuebles familiares y los mismos que la condenaron de por vida a una existencia propia del feudalismo. Lo dicho, Santiago y cierra España.

Público Vs El País

Todavía no había visto el anuncio de la tele, me lo dijo un amigo, el fotógrafo oficial del polémico grupo de hip hop Los Chikos del Maíz: ¿Conoces Público, el nuevo diario? ¿¿eing?? Sí, ayer regalaron por un euro Fahrenheit 9/11 la de Michael Moore, es un nuevo diario de izquierdas. Como el único diario que conozco «de izquierdas» es El País, me eché a temblar. Raudo y presto me dirijo al kiosco para encontrarme con Un falangista en el tribunal constitucional, en portada, con letras gigantes. Sufrí una erección violenta, aquello no podía ser verdad. Saqué el euro con el que además me regalaban el estremecedor film Paradise Now, 24 horas en la mente de un suicida palestino y que insto a su visión sin más demora.

Se trata de un diario fresco, directo, dotado de un formato de ágil lectura. Según mi atractiva y elocuente profesora de Teoría de la Comunicación en los medios escritos, se trata de un modelo de periodismo copiado al USA Today, un formato que da por hecho que el actual ciudadano de a pie, carece de tiempo material para leer entero un ladrillo como El País, para el que se necesitan al menos dos largas horas para leerlo de cabo a rabo, algo impensable para un explotado mileurista que trabaja 10 horas diarias. Se abordan cuestiones completamente tabú en otros diarios con la mayor naturalidad, véase la reciente ola de republicanismo que azota el país o la opinión de líderes vetados en otros medios cercanos a posiciones independentistas y/o republicanas. La cosa tiene un nombre, desgraciadamente vilipendiado y manipulado en exceso en los últimos tiempos: PLURALIDAD.

La maquetación recuerda vagamente al diario independentista Gara, espero que no lea este artículo el mediático juez Marlaska y me condene por comprar prensa terrorista: querido Marlaska, fue un momento de debilidad cuando de viaje por Vascongadas, me venció la curiosidad y el morbo y no tuve más remedio que comprar el polémico diario. Yo condeno el terrorismo, incluso el que pregonan organizaciones de extrema derecha como España 2000 y Falange, a las que se les permite manifestarse libremente sin que ningún juez estrella las condene o ilegalice por hacer apología del terrorismo más atroz, ése que duró 40 años en nuestro país.

Y mientras el supuesto diario de izquierdas más vendido de este [el] País se dedica a criminalizar y tildar de totalitaria la figura del Che Guevara, en Público me encuentro con un extenso y correcto reportaje entorno al revolucionario argentino en el cuarenta aniversario de su trágico asesinato y no muerte, como se empeñaba una y otra vez el diario del señor Cebrián. Algo que convierte a Público en el único diario de tirada nacional verdaderamente de izquierdas y progresista. Algunos amigos, militantes acérrimos de la extrema izquierda, me comentan que sí, que está más a la izquierda de El País pero que sigue siendo muy moderado. ¿Qué esperan de un diario de tirada nacional? ¿Artículos incitando a la insurrección armada y la inminente nacionalización de la banca y principales corporaciones? Seamos realistas por favor, quien quiera leer ese tipo de cosas que compre el fanzine fotocopiado de su Kasa Okupa más cercana o navegue por Internet buscando incendiarios artículos que inciten al levantamiento popular como hemos hecho muchos siempre. Y sin querer hacer una a ultranza y excesiva defensa del citado Diario, el sistema se cambia desde dentro del sistema, no desde la marginación. Un claro ejemplo de cómo derribar una institución desde dentro, sería la cuestión de la monarquía, si otros diarios «progresistas» como El País o La Vanguardia enfocaran la cuestión con naturalidad, crearían debate en la calle, que se extrapolaría a los medios, y de los medios al parlamento. Pero los supuestos diarios de izquierdas han perdido el culo en tildar los ataques a La Corona de minorías violentas y demás abstractos y descontextualizados adjetivos. Me hizo mucha gracia La Vanguardia, presentando una encuesta en la que creo que el 75 u 80% de catalanes tildaba la quema de fotos del Rey de “actos vandálicos” a los que se mostraban contrarios. Bravo. Eso es manipular una encuesta de forma flagrante a la vez que chapucera, la cuestión no es preguntar si se aprueba la quema de fotos, cualquier padre de familia condenará un acto así. La cuestión es preguntar lo siguiente: si hubiera un referéndum a La Corona, ¿qué votaría? ¿Sí o No? Pero para hacer una encuesta de ese tipo hacen falta muchas agallas puesto que el resultado podría ser estremecedor.

Tildar a El País de publicación de izquierdas sin haber consumido abundantes sustancias estupefacientes, es verdaderamente desternillante: banalización del conflicto palestino, satanización de los movimientos antisistema, los constantes ataques a la figura de Hugo Chávez, elegido democráticamente en ocho procesos electorales por mucho que les irrite. Por favor no olvidemos el dominical de los domingos, con su moda y complementos de lujo y sus artículos sobre arquitectura vanguardista en inalcanzables casitas de diseño a pie de playa, algo que por supuesto interesa incondicionalmente a un mileurista explotado de izquierdas. A lo que podemos añadir los eternos e insufribles artículos de cuatro páginas del conocido derechista Vargas Llosa que no se los termina de leer ni él mismo. Como El País es perro viejo, ha puesto en marcha el dispositivo, la maquinaria mediática para engullir y devorar a Público, que obviamente le está robando tradicionales (y hartos) compradores. Me encuentro con un vomitivo anuncio en el que un jovencito berrea, a veces prosa a veces poesía, cuestiones de actualidad que medianamente y según su carca y arcaica visión, pueden atraer a los jóvenes: tijuana/marihuana… verdaderamente patético. El mismo diario que en su editorial del 12 de abril de 2002 apoyó el golpe de estado contra el presidente Hugo Chávez, instrumentalizado por la CIA y con el apoyo inmediato de tres conocidas figuras internacionales: el embajador norteamericano, el embajador español que Aznar colocó y Juan Luis Cebrián, editor del «progresista y de izquierdas» diario El país.

Y seguiré comprando Público, que sé que no tiene importantes y oscuros negocios audiovisuales en Latinoamérica como le sucede al Grupo Prisa y por ello no se verá obligado a satanizar esperanzadoras figuras para la liberación del castigado continente como son Hugo Chávez o Evo Morales. Ni colabora con la prostitución puesto que se niega a incluir anuncios de contactos pese a los jugosos beneficios que ello reportaría y por supuesto elude incluir reportajes o artículos taurinos, algo que en El País, aparece en las páginas de cultura sin el menor de los remordimientos, verdaderamente abominable. Larga vida a Público.

La Caja lista

La televisión es el único somnífero que se toma por los ojos

Vittorio de Sica

Corría el mes de Marzo, no sé cual fue la primera cadena en anunciarlo, “El día 14 de este mes se van a realizar diversos macrobotellones por toda la geografía española.” Entonces pasó: como si de un virus informático se tratara, la noticia corrió y corrió por todas las cadenas televisivas, por todos los diarios de tirada nacional. Debates en televisión, charlas en las tertulias mañaneras de la Ser y la COPE, sociólogos, médicos, periodistas, asociaciones de padres, todos tenían algo que decir ante el bombardeo masivo de imágenes de jóvenes borrachos que se sucedían constantemente cada vez que encendías el televisor. El poder de los medios es aterrador, es un monstruo de quizá un par de cabezas y bocas, muchas bocas y numerosas voces estridentes con una capacidad de persuasión devastadora. Se les llamaba el cuarto poder pero ahora ocupan el peldaño más alto del podium. Dependientes todos ellos de poderosos grupos empresariales, (Conferencia Episcopal, Grupo Prisa…) la independencia en los medios de comunicación ha quedado relegada a algún oscuro y tenebroso rincón de Internet o a algún diario independiente sin apenas tirada, editado entre cuatro amigotes por mero romanticismo y ganas de comunicar (y no me refiero a GRITA porque todos sabemos que se trata de una prestigiosa e influyente publicación). El poder de los medios es tan rotundo que interfiere en la independencia de los tres poderes básicos en los que se sostiene el Estado, sobre todo en el poder judicial. Todos recordamos el famoso caso de Rocío Vaninkoff. La falta de pruebas y testigos oculares no fueron suficiente para preservar la hasta ahora indiscutible presunción de inocencia a la que todos tenemos derecho. La lapidaron, la enterraron viva. ¿Cómo una mujer que está enrollada con otra mujer a su vez madre de la niña muerta va a ser inocente? La Guardia Civil, la opinión pública y sobre todo los medios de comunicación, con constantes debates en programas estilo Ana Rosa juzgando la orientación sexual y la vida privada de la acusada, dictaron el veredicto final: culpable. La sorpresa fue mayúscula cuando apareció el verdadero asesino, Tony Alexander King. Dolores Vázquez pasó diecisiete meses en la cárcel, no ha vuelto a trabajar y sufre una depresión aguda que le hace imposible vivir con menos de cinco pastillas al día, según acabo de leer en Internet. Hay otro dato significativo en este circense y mediático caso; la nacionalidad del ahora único imputado; inglesa. No me quiero imaginar lo que hubiese sucedido en este país si en lugar de llamarse Tony King se hubiese llamado Abdel o Hassan y si en lugar de haber entrado en el país en un Boing de British Airways, hubiese entrado en una patera. Nadie salió a linchar ingleses, nadie fue a quemar bares típicos ingleses, todos seguían tranquilos bebiendo cervezas en Benidorm y Palma de Mallorca, sin miedo a que hordas de enfurecidos patriotas les hicieran pagar con sangre la muerte de la joven Rocío Vaninkoff, cosas del europeismo.

Otra cosa que me llama la atención en los medios de comunicación es la facilidad para jugar con el lenguaje, son auténticos maestros en el manejo de los eufemismos, así cuando una palabra conlleva irremediablemente connotaciones negativas, se la sustituye por otra que suene más diplomática, entonces tenemos la palabra guerra ¿Alguien escuchó la palabra guerra durantes los informativos en los días previos y posteriores a la invasión de Irak en los medios afines al gobierno? Nadie, la palabra guerra ya no existe, ahora es intervención militar, lo mismo ocurre cuando se bombardea Bagdad o Faluya, no es un bombardeo, es una incursión aérea y el caso más flagrante de todos es que ya no hay muertos entre la población civil, sólo daños colaterales. Memorable fue la metedura de pata de nuestra sagaz ministra de exteriores de la época al pronunciar durante una intervención la palabra guerra, su posterior tartamudeo, su nerviosismo… La lista es interminable; al hecho de bajarse canciones de Internet le llaman piratería, con lo que esa palabra conlleva (saqueos, violaciones etc) Ahora el capitalismo ya no es capitalismo porque todos sabemos que este vocablo evoca al pronunciarlo cierto tufillo a conceptos como explotación, desigualdad social, injusticia… pues le lavamos la cara, el capitalismo ya no existe, ahora es economía de libre mercado o democracia liberal, además ambos términos tienen derivados de la palabra libertad y queda más chachi. Hugo Chávez no hace políticas de izquierdas sino populismo, la conexión es obvia, velar por el bien común, es decir por el populacho, convierte tu política en populista. Ahora se habla de bombas inteligentes y soldados humanitarios y por supuesto en la muerte de la hermana de la princesa Letizia no hubo suicidio sino una intoxicación producida por exceso de tranquilizantes. Los ministerios de la guerra ya no son tales, ahora son ministerios de defensa que queda más humano y un soldado si lleva un casco azul ya no es un soldado sino un solidario en labores humanitarias. Cuando alguien roba 500 euros se le acusa de robo en los noticiarios pero si lleva corbata y gomina y ha robado 500 mil euros no es robo, es apropiación indebida, este último me encanta, suena a chiste de Woody Allen, es como si de un violador decimos que tiene tendencia sexual relativa.

Las noticias son como algunas discotecas, a veces están de moda y a veces no. Recuerdo cuando empezó la moda de los perros que atacaban a las personas. No empezaba un noticiario sin que escucháramos atemorizados cómo un rotweiler o un pitbull despedazaban sin piedad a un niño que jugaba en un parque. La psicosis y alarma social alcanzó cotas insospechadas. Parecía que cada día alguien moría o era atacado por alguno de estos peligrosísimos perros llamados de presa pero un buen día, de repente y sin previo aviso, ningún español más fue atacado por uno de estos canes hijos de Lucifer. Está la antes citada noticia de los macrobotellones, en la que parecía que la juventud española terminaría desbordando Alcohólicos Anónimos. La noticia de las antenas de telefonía móvil, que si producían cáncer, que dónde estaban ubicadas… Y por favor no olvidemos una de mis favoritas, el efecto 2000, creo que ha sido la mayor y masiva tomadura de pelo desde que Mercedes Milá dijo que Gran hermano es un estudio sociológico. Se van a bloquear los ordenadores, las cuentas bancarias, la bolsa se paralizará y se hundirá la economía. Federico Trillo ministro de defensa pasando la nochevieja en vela en el ministerio. ¿Os acordáis? rodeado de altos mandos no fuera a ser que un misil se autopropulsara él solito dirección Marruecos. Nostradamus lo dijo en sus escrituras, arrepentíos o arded en la hoguera. Cambió el dígito y aquí no ha pasado nada señores, bueno, las empresas informáticas hemos ganado miles y miles de millones ajustando y adaptando ordenadores ante la posible debacle mundial aunque se probó que no era necesario. Me encanta también cuando en Cuba cuatro balseros quieren alcanzar las costas de Florida, el despliegue mediático es increíble, qué dictadura, qué horror, más sanciones para Cuba. El número de pateras que cruzan el estrecho es miles de veces superior al de balseros en cuba, obviamente porque en Marruecos la situación es más desesperada, no tiene la sanidad ni la educación cubana pero lo mas curioso es que nadie impone sanciones a Marruecos, nadie bloquea el país, nadie pone el grito en el cielo ni llama dictador al rey Hassan que gobierna el país con mano de hierro sin que se vislumbre democracia. Aparte de violar sistemáticamente los derechos humanos con su pueblo, lo hace más flagrantemente contra el pueblo saharahui pero que va, no es un dictador, España y Europa mantienen estupendas relaciones con Marruecos. No se le imponen sanciones ni bloqueos y además Su Majestad Don Juan Carlos era íntimo amigo del dictador Hassan I, padre del actual rey de Marruecos y visita el país siempre que su agenda se lo permite. Por supuesto no es el único caso de colaboración entre democracias occidentales y funestas dictaduras que se limpian el trasero con los derechos humanos, Timor Oriental, Arabia Saudí, Pakistán, Kuwait, hasta hace bien poco el régimen de los Talibanes en Afganistán y así un largísimo etcétera. También me hace muchísima gracia cómo nos pintan los medios a políticos como Hugo Chávez o Evo Morales, casi como dictadores sin escrúpulos que arruinarán los intereses occidentales en dichos países. Lo más gracioso y de lo que se olvidan siempre los medios es que estos “peligrosos y absolutos dictadores” han sido elegidos democráticamente en las urnas, no además con una ajustada victoria que les obliga a gobernar en minoría teniendo que recurrir a pactos con otros bloques políticos como sucede aquí (gobernar a toda costa) lo más gracioso es que ambos mandatarios sudamericanos han arrasado en las urnas de sus respectivos países. Me parece de juzgado de guardia escuchar a la ministra Fernández de la Vega (famosa por sus poses en la revista Vogue y esa verborrea vertiginosa) llamando al orden y dando el toque al señor Evo Morales entorno a la inminente amenaza de nacionalización de los hidrocarburos bolivianos. Yo propongo que mandemos a la Legión a custodiar los pozos de Repsol y los Yacimientos del Grupo Gas Natural, además la Legión ya demostró su buen hacer, determinación y valía cuando le encomendaron la noble tarea de rescatar para la patria el islote lleno de cabras de Perejil ¡viva Honduras! Esto me dejó un poco mosca, que una ministra de signo socialista velara más por los intereses de gigantes energéticos que por el pobre y expoliado pueblo boliviano, me inducía a pensar que hay gato encerrado, quizá es que también cambiaron la palabra socialismo por otra más rimbombante, como hicieron con capitalismo. Instaría a la ministra a buscar en el diccionario la palabra socialismo, quizá se equivocó de partido, o mejor dicho, quizá el partido se equivocó de siglas. Como yo no tengo dos carreras como la ministra lo más probable es que sea yo el equivocado y yo mismo buscaré dicho vocablo en el diccionario. ¡Cáspitas! Algo falla aquí, un tipo llamado Larousse dice que llamamos socialismo: 1.Al sistema de organización económica, social y política que propugna la propiedad pública de los medios de producción. 2. Movimiento político que intenta establecer este sistema. No seré yo quien diga que el tipo este Larousse sabe más que la ministra pero algo no me cuadra, algo falla pero está tan claro que hasta un vendedor de cupones lo vería.; no gobiernan los gobiernos, sino las grandes corporaciones multinacionales. Los medios de comunicación trabajan a sueldo para grandes grupos político-económico-mediáticos generadores de corrientes de opinión (la Ser, el País, la COPE, el Mundo) sometidas al poder de las grandes multinacionales (Repsol, Gas Natural, Telefónica, La Caixa...)

Ahora la noticia de moda son los asaltos a chalés de lujo por bandas del Este, el lejano y temido Este de Europa. Mientras narran la noticia espero ansioso el momento cumbre, el clímax periodístico: “los asaltantes, todos ellos de nacionalidad rumana… y bla bla bla…” o “los asaltantes, todos ellos albanokossovares… bla bla bla” El caso más famoso fue el de un empresario fabricante de calzoncillos que entraron en su casa y se lió a tiros con los atracadores hiriendo mortalmente a dos de ellos. La opinión pública fue sacudida, hizo lo que todos hubiéramos hecho en la misma situación con un arma a mano cuando corre peligro la integridad de nuestras hijas y esposa pero esta situación nos lleva a un escenario peligroso; el control y venta de armas de fuego, esto puede convertirse en el salvaje oeste, o lo que es peor, en Estados Unidos donde once mil personas mueren anualmente a causa de un arma de fuego. Cada vez que una noticia, matiza, reitera la nacionalidad de los asaltantes está criminalizando a toda una comunidad, probablemente sólo informa pero cara a la opinión pública criminaliza a toda esa comunidad, cuando realmente estos asaltos los cometen una pequeñísima parte de la comunidad, la gran mayoría de rumanos y gente del Este desempeña los oficios que los españoles rechazan. Invitaría a muchos de estos ciudadanos que viven en lujosas y cercadas urbanizaciones de lujo y que cada vez que oyen la palabra rumano se echan a temblar, a que se dieran una vuelta por las obras, para ver quién desempeña los trabajos más duros o a que cada vez que maldicen su suerte porque la ciudad y las aceras están levantadas, miraran hacia abajo para ver quién está dentro de esa zanja a pleno sol diez horas al día pero no miran hacia abajo, están demasiado ocupados con su móvil última generación o pendientes de esa última operación empresarial que le permitirá el viaje a las Bahamas e instalar el último grito en sensores de movimiento por todo el perímetro de su lujoso chalet. El nivel de perversión y barbarie rebasa lo inconcebible en algunos casos, cuando el empresario es asaltado y… ¡¡No denuncia a la policía!! Tiene tanto dinero negro que ha robado primero a sus trabajadores y después a la hacienda pública que no denuncia por miedo a ser investigado, anteponiendo así su propia prosperidad empresarial a la seguridad de su propia familia, dado que si denuncia, ayudará a la policía a dar caza a los malhechores con descripciones y métodos empleados. Todo esto no significa que no haya que perseguir a estas bandas con toda la fuerza y determinación que nos permita el Estado de derecho (concepto que no tengo muy claro pero que aparece en la boca de cualquier político que se precie) con un endurecimiento de las penas y una mayor presión y vigilancia por parte de las fuerzas de seguridad del Estado pero mientras tanto, los medios de comunicación seguirán acentuando con mucho énfasis la nacionalidad de los asaltadores aunque muchas veces pasan por alto que los que nutren a estos animales, de planos, direcciones y posible dinero en efectivo son respetables abogados y banqueros, todos ellos blancos, ricos e hijos de la patria. Entretanto la alambrada de Ceuta crece por días. ¿Es una invasión? No me extraña, lo que me extraña es que no se hubiera producido antes. Ahora son por miles, mañana lo serán por millones. A nadie le gusta pasar hambre, es un planteamiento de lo más sencillo, ellos saben donde está la comida y la dignidad, aquí en Occidente. Ellos saben que vivimos a su costa, nosotros también pero preferimos mirar hacia otra parte, hacia Gran hermano o Salsa rosa.

Son los medios de comunicación los que dicen que una pintada en la persiana de la sede del PP en el País Vasco es terrorismo y el bombardeo de una playa en Palestina por parte del ejército israelí con balance de 13 muertos una “incursión aérea” y no una masacre. Los medios de comunicación que ocultan las masivas manifestaciones de la juventud en todas las capitales españolas por su derecho a una vivienda digna, el botellón vende mucho más y por supuesto interesa mucho más: la caja tonta de tonta no tiene un pelo y sabe muy bien lo que se hace. Los mismos medios de comunicación que lapidan a Dolores Vázquez por el hecho de ser lesbiana. Son esos medios de comunicación que nos muestran al Rey Don Juan Carlos dando apretones de manos con el dictador Marroquí. Esos medios de “incomunicación” que decían que Sadam Hussein tenía armas de destrucción masiva y conexiones con el grupo terrorista Al qaeda. Esos medios que nos cuentan con todo lujo de morbosos detalles, los últimos momentos de vida, a qué se dedicaban, los sueños, las inquietudes de muchas de las víctimas de los atentados del 11S, 11M y 7J en Nueva York, Madrid y Londres respectivamente. Ese bombero padre de tres hijos y que no dudó en adentrarse en el peligro, ese ejecutivo que como cada mañana subía a trabajar a las torres, ese joven estudiante apunto de terminar la carrera… Sucede señores que en este mundo hay víctimas de primera y de tercera clase, nunca sabremos los sueños e inquietudes de los miles y miles de muertos que perecieron bajo las bombas estadounidenses en Irak, ellos no tienen nombre, son sólo un número, ni si quiera eso porque desde que empezó el bloqueo económico años antes de esta última guerra, no se sabe a ciencia cierta el número de niños muertos debido a la falta de medicamentos, hay generaciones enteras perdidas (se calcula que alrededor de medio millón). Tampoco sabremos nunca los nombres y apellidos de los miles de niños que mueren diariamente en África. Oliver Stone no realizará un vomitivo film sensiblero al estilo de Worl Trade Center. No pudieron realizar llamadas a sus seres queridos en los momentos fatales antes de morir por la sencilla razón de que como son víctimas de tercera, carecían de móvil última generación. Ahí radica el meollo de la cuestión, no son consumidores potenciales, no consumen Levis, no consumen Nike, no consumen grandes coches deportivos, ni telefonía móvil y los medios de comunicación, en su vorágine de perversidad inducida por las grandes corporaciones multinacionales, abandonan a su suerte la memoria de estas víctimas, por supuesto mucho más numerosas. Víctimas para las que no habrá una indemnización de 280.000 euros que recibirían los familiares como sucede cuando muere una víctima de ETA. No entrevistarán a sus allegados, no tendremos imágenes del entierro, no aparecerán sus vecinos contándonos lo trabajador y buen chaval que era, no se producirán manifestaciones de repulsa, no veremos a esa madre afligida llorando ante el féretro de su hijo… Es horrible morir a causa de un atentado terrorista pero mucho más espeluznante es morir de hambre y desnutrición ante la indiferente mirada del privilegiado, pasivo y culpable primer mundo. El hambre es el mayor terrorista de nuestro tiempo, el que se cobra más víctimas pero nadie pone precio a su cabeza ni se le ataca con guerras preventivas, ni se forman acalorados debates entre el gobierno y la oposición, ni abre las portadas de nuestros periódicos… Los mismos medios de “incomunicación” que alienan al ciudadano occidental con programas reallity-shows tipo “Supervivientes” o “La isla de los famosos”, un grupo de subnormales, ricos y célebres, sobreviviendo en una isla y pasando calamidades por pura cuota de audiencia, mientras a pocos kilómetros de esa isla del caribe, hay supervivientes de verdad, que pasan hambre de verdad, que sufren y lloran de verdad sin que el objetivo de una cámara morbosa se fije en ellos. Nadie los nomina, nadie vota para que salgan del país: están todos nominados nada más nacer.

A todas las víctimas

Hollywood Babylonia

La factoría hollywoodiense siempre estuvo salpicada en mayor o menor medida por los escándalos y tropelías de los artistas del celuloide pero los escándalos, como todo, también tuvieron su edad dorada, esa que fue de los años treinta a principios de los cincuenta. La puritana sociedad estadounidense contempló horrorizada y perpleja como los astros de la pantalla se convertían en la encarnación del mismísimo satanás y los grandes estudios en un foco de perversión e indecencia propia de Sodoma y Gomorra. El pionero, como en muchas otras cosas, fue Charles Chaplin, sus innumerables matrimonios con jovencitas (algunas de ellas menores) salpicaron a la opinión pública, no hubo piedad y si a sus escarceos amorosos sumamos sus planteamientos izquierdistas en muchos de sus films, el linchamiento público estaba asegurado: tras un viaje al extranjero se le prohibió pisar Estados unidos, se refugió en Suiza. Por aquella época se puso en marcha el Comité de Actividades Antiamericanas, la famosa caza de brujas destinada a descubrir a todos los comunistas infiltrados en la industria cinematográfica, según palabras del propio comité: “La vida de Chaplin contribuye a destruir la fibra moral de América.” Basaban su acusación, al margen de los escarceos amorosos, en la correspondencia que el artista mantenía con el pintor Pablo Picasso y haber asistido en Nueva York a una conferencia sobre arte “ruso”, palabra tabú en la época. La sentencia fue firme, se le acusó de “pertenecer al Partido Comunista, así como de graves delitos contra la moralidad y de formular declaraciones que demuestran una actitud hostil y de menosprecio hacia el país gracias a cuya hospitalidad se ha enriquecido.”

Otro que se hizo un hueco en las revistas del corazón de la época fue el inefable Errol Flynn, el bueno de las pelis tenía muy poco de bueno en la vida real, varias acusaciones de violación a jovencitas y también a jovencitos, violencia doméstica y agresión a periodistas, componían la hoja de servicios de este reconocido simpatizante del III Reich que pese a ello, no fue investigado por el Comité de Actividades Norteamericanas, reservado para rojos y demás escoria. A los pleitos por abuso de menores y violación, hay que añadir un incurable alcoholismo y simpatía hacia casi cualquier sustancia que alterara sus neuronas. Cuenta la leyenda que en plena fiesta en una mansión en Beberly Hills, el tío Errol, se bajó los pantalones ante el estupor de todos los presentes y agarrando su miembro viril que también cuenta la leyenda estaba dotado de generosas proporciones, se puso a tocar una pieza de Chopin al piano. Murió con 50 años de un ataque cardíaco, las drogas, el alcohol y el sexo casi a diario se lo llevaron prematuramente.

No podemos olvidarnos de Robert Mitchum, ese monstruo de la interpretación y pilar indiscutible del cine negro. El talentoso protagonista de “Retorno al pasado” y “La noche del cazador” saltó a la palestra rosa debido a sus innumerables “affaires” amorosos (incluyendo Ava Gadner) e incalculables escándalos por desórdenes públicos, alcoholismo y posesión de marihuana. Este señor parecida vivir el día a día metido en la piel de cualquiera de sus personajes, sus declaraciones públicas estaban salpicadas de una sorna y un sarcasmo propias de un guión de cine negro. Muy dado a codearse con el pueblo llano, fue detenido en compañía de sus dobles (los que doblaban sus escenas peligrosas) en los más abyectos y apestosos tugurios after hours de Los Ángeles. Cuando era un completo desconocido, se presentó el joven Mitchum en un estudio argumentando que: “quiero trabajar en Hollywood, haré lo que sea, de extra, de enano, de chino, de lámpara.” Para entender mejor el carácter jocoso de este personaje baste recordar la siguiente anécdota: el actor Charles Laughton, ofrecía en su mansión una glamourosa fiesta en la que todos los invitados debían acudir disfrazados. El señor Mitchum apareció tal y como su madre lo trajo al mundo untado de mostaza y ketchup para asombro de propios y extraños, al ser preguntado de qué iba disfrazado, con su sorna particular argumentó: de salchicha, de perrito caliente. Genio y figura. Episodio que pretendo emular la próxima vez que me inviten a una fiesta de disfraces si mis numerosos perjuicios provocados por 28 años bajo el yugo patriarcal me lo permiten.

Mención merece también John Ford, el director de “El hombre que mató a Liberty Ballance” o “El hombre tranquilo” agarraba unas menopeas épicas y aparecía en el plató despotricando de todo Dios para disgusto de actores y sobretodo de productores. Perdió la visión en un ojo (de tanto mamar seguro) de ahí su característico parche de pirata, parche que intercambiaba de ojo conforme su borrachera tomaba titánicas proporciones, obviamente ya no veía con ninguno.

Podríamos seguir hasta la eternidad, Sinatra y sus vinculaciones con la mafia, el polémico topless de Greta Garbo, la bisexualidad de Marlene Dietrich, la conocida ninfomanía de Grace Kelly (cuando pienso en ello sufro erecciones violentas) las legendarias borracheras que cogían en el barco velero de Bogart, personajes como Dean Martin o John Houston, lo extraño es que el velero no se hundiera alguna noche. El productor Howard Hughes y su policía privada secreta destinada a conocer los secretos más íntimos de las actrices, llegó a colocar micrófonos ocultos con el fin de conocer los gustos e inquietudes de las estrellas para así facilitar la posterior seducción, era bastante feo además, lejos del Hughes que nos pintó Scorsese mediante Leonardo Dicaprio en la película basada en su vida “El aviador”. El alcoholismo y la pasión por la velocidad del bueno de Steve McQueen, probablemente el último gran rebelde de Hollywood y que como muestran la fotos, poco parecían importarle sus constantes detenciones.

Una edad dorada donde las limusinas se acumulaban en las puertas de mansiones, los cigarrillos de marihuana corrían de boca en boca y las jóvenes aspirantes a actriz debían abrir todo su talento (cuando no otras cosas) para conseguir el anhelado papel que las lanzara al estrellato. Estrellas del celuloide que no necesitan de la escuela Actor’s Studio para meterse en un papel. No precisan de las excentricidades de Robert de Niro o Pachino como convivir unos meses en una prisión cuando tienen que interpretar un papel carcelario: la mayoría de actores clásicos habían pisado la cárcel antes de ser estrellas. Ni encerrarse en un cuartel semanas antes de empezar el rodaje de un film bélico como hace De Niro: infinidad de actores de la edad dorada combatieron en Europa o en el Pacífico durante la Segunda Guerra Munidal. Por poner sólo un ejemplo, el británico David Niven fue condecorado piloto de la Raff por su heroicidad en combate. Como él mismo afirmaba: “Yo solo me hubiera bastado para terminar con toda la Luffwage alemana.” Actores y actrices que nunca necesitaron de ningún título que dijera que habían estudiado arte dramático, estaban hechos de otra pasta, actores que nos recuerdan lamentablemente que cualquier tiempo pasado fue mejor.